Meus momentos se fazem dos meus sentimentos agora eu estou pensativo em relação às coisas da vida, mais não tenho certeza sobre cada coisa que penso quando mais acho que tenho certeza sempre não faz sentido, e eu estou errado.
Queria não mais poder mentir para eu mesmo quando digo que sofro porque fico quieto, a verdade eu fico quieto para não dizer de mais e falar alguma bobagem a uma pessoa que não precisa tanto ouvir.
Enfim, será que esta sensação perturbadora ira passa quando descarregar sobre o mundo tudo que tenho a dizer? Não tenho muito mais meu pouco já é o suficiente para deixar muitos com a cara no chão...
Falar dos erros que têm no mundo não é mais necessário que tal falar agora sobre aquilo que penso. Penso em um universo de teorias, vivo em um mundo de fantasia, durmo e acordo falando de alegrias, mais concluo que a minha vida nada mais é que um mural de indignações.
As historias que minha mãe contava quando pequeno antes de dormir me confortavam e faziam sonhar com poesias e versos. Hoje não tenho mais como me deitar sem ouvir os estranhos sons agudos e apavorantes que minha cabeça faz ao pensar que tudo não passou de mais um dia.
As flores que havia no meu caminho eram sempre belas, hoje as flores do meu caminho são murchas e sem graça... Mais me passam uma interpretação. A cada ano que se passa as flores choram às águas que a chuva de tristeza cai sobre elas.
~HB.
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